ALMA CALLEJERA

                                           Eduardo Wilde


            No puedo dormir; mi alma se sale a la calle semioscura y húmeda, donde los faroles de
gas parecen jaulas aburridas, que encierran canarios moribundos ardiendo.

            Mi alma va topando las paredes de trecho en trecho o cayendo en su vuelo incierto sobre
las veredas, como la sombra de un pájaro ciego.

            Huida de mi cuerpo marcha escondiéndose como si tuviera un paquete de intenciones
ocultas debajo del brazo, o como si fuera una criada mercenaria que llevara un niño recién nacido a
dejarlo clandestinamente en una puerta.

            Avanza, avanza, a pesar de sus tanteos en el espacio, como una mancha interna de los
ojos, siguiendo su ruta a través de las penumbras fantásticas que llenan la vía pública.

            Viajera transmigrada en un capullo oscuro se encamina pegada a los objetos, alargándose
en sus huecos, quebrándose en sus ángulos y saltando tangente por sus bordes.

            Busca un barrio, una casa; husmea las hendiduras de las puertas, se levanta, se asoma
al ojo de la llave, huye como soplada por el viento, trepa por los barrotes de las ventanas,
desaparece y se esparce sobre la alfombra de una sala donde ha caído atravesando los vidrios entre
dos varillas de persiana.

            Un movimiento más y está como la proyección de un cuerpo, a inmensa distancia, sin que
se vea el camino recorrido. Y luego temblando semejante a un tul carbonizado puesto al extremo de
un alambre fino, vuelve a golpearse en las paredes de la casa asediada, enfilando los ángulos,
subiendo a las cornisas y elevándose sobre los muros para estampar su luto en el horizonte a través
del vacío y volver fatigada del salto, a continuar su empresa.

            Como un núcleo flotante de humo negro, merodea sobre las azoteas, desciende a los
patios, gira alrededor de las plantas y de repente se lanza a las habitaciones por los postigos
entreabiertos.

            Un ruido leve la estremece; es un suspiro que se escapa de entre las cortinas del lecho
donde duerme una mujer. Mi alma se difunde sobre aquel cuerpo adorado, visita sus contornos, se
arrastra sobre sus formas, sigue las curvas de su busto, rodea el óvalo de su cara, enfila sus
labios... la respiración la rechaza. ., un perfume la penetra... se aproxima de nuevo... una
aspiración  la absorbe... y la separa del mundo para siempre...

            Del seno donde se halla no se moverá nunca; y yo, sin alma me levantaré cada mañana
para pasear mis ojos muertos sobre las indiferencias de la vida y gestionar mi pan por puro
instinto.


                                                                                               1882

        Eduardo Wilde, “Alma callejera”, en Prometeo & Cía. Buenos Aires, Ediciones Anaconda  1938,

                                                                                          s. 77-78.