Umberto Saba


Ho attraversato tutta la città.
Poi ho salita un'erta,
popolosa in principio, in là deserta,
chiusa da un muricciolo:
un cantuccio in cui solo
siedo; e mi pare che dove esso termina
termini la città.

Trieste ha una scontrosa
grazia. Se piace,

è come un ragazzaccio aspro e vorace,
con gli occhi azzurri e mani troppo grandi
per regalare un fiore;
come un amore
con gelosia.
Da quest'erta ogni chiesa, ogni sua via
scopro, se mena all'ingombrata spiaggia,
o alla collina cui, sulla sassosa
cima, una casa, l'ultima, s'aggrappa.
Intorno
circola ad ogni cosa
un'aria strana, un'aria tormentosa,
l'aria natia.
La mia città che in ogni parte è viva,
ha il cantuccio a me fatto, alla mia vita
pensosa e schiva.



Enzo Bettiza, L’esilio


Io sono infatti un esule nel più completo senso della parola: un esule organico più che anagrafico,
uno che si sentiva già in esilio a casa propria, molto prima di affrontare la via dell’esodo
effettivo nella scia delle grandi migrazioni che, verso la fine della seconda guerra europea,
dovevano stravolgere la carta etnica e geografica dell’Est europeo. Fin dai tempi in cui ero stato
costretto a spostarmi di continuo fra il confino scolastico di Zara e l’ambiente nettamente più
slavo e più familiare di Spalato, mi sono trascinato addosso il disagio di un ragazzo bilingue,
sdoppiato, spesso quasi estraneo a se stesso. Un ragazzo che non sapeva mai bene a chi e a che cosa
appartenere; sempre in bilico perplesso e interrogativo fra genitori, nonni, zii, cugini, amici,
amiche, nutrici, servi di diversa nazionalità; sempre precario in una terra nella quale,
soprattutto dopo il crollo dell’Austria, i risentimenti e i contrasti nazionali erano diventati
l’acido pane quotidiano di cui si nutrivano i suoi irrequieti abitanti.