Raduan Nassar:  Mãozinhas de Seda
Para Octávio Ianni

Cultivei por muito tempo uma convicção, a de que a maior aventura humana é dizer o que se pensa.
Meu bisavô, sempre vigilante, me dizia: "A diplomacia é a ciência dos sábios". Era um ancião que
usava botinas de pelica, camisa de tricoline em fio de Escócia com riscas claras, e gravata
escolhida a dedo, em que uma ponta de cor volúvel marcava a austeridade da casemira inglesa. Não
dispensava o colete, a corrente do relógio de bolso desenhando no peito escuro um brilhante e
enorme anzol de ouro. E o jasmim, ah, o jasmim! Um botão branco de aroma oriental sempre
bem-comportado na casa da lapela. E era antes um ritual de elegância quando ajustava os óculos
sobre o nariz: a mão quase em concha subia sem pressa até prender um dos aros entre o polegar e o
indicador, retendo demoradamente os dedos no metal enquanto testava o foco das lentes. Nesse exato
momento, seu olhar ia longe, muito longe, como se vislumbrasse meu futuro distante. Talvez fosse
essa antevisão que fizesse surgir o esgar fértil no canto dos lábios, era como se ele tivesse
acabado de plantar ali a semente provável de um grande regozijo. Apesar da postura solene, o
bisavô, quem diria?, era chegado numa gíria, daí que me puxava pela cabeça e soprava no meu ouvido:
"O negócio é fazer média", e enfatizava a palavra negócio. Só mesmo o bisavô, tão vetusto, tão
novíssimo, era precursor:

"Nada de porraloquice. Me promete".

Nesse tempo, em Pindorama, mais precisamente a cada mês de setembro, sempre acontecia o Baile da
Primavera. Era um baile a rigor, com smokings, vestidos longos, e geralmente abrilhantado pela
orquestra de Jaboticabal, fartamente anunciada como garantia de sucesso, pois gozava de grande
prestígio na execução de valsas e boleros. Nesses setembros, os dias eram claros, o céu liso, "um
céu de vidro" como se dizia, e a temperatura podia ser considerada amena para a região, apesar de
já prenunciar o calorão dos meses imediatos. Era um tempo propício pra tagarelar, principalmente
nos finzinhos de tarde, depois da janta, quando as famílias puxavam cadeiras para as calçadas, a
que se juntavam vizinhos ou amigos. E ficavam rindo gostosamente à toa, jogando conversa fora,
assegurando entusiasmo à algazarra das crianças. Eram risos, vozes e pequenos gritos, tudo
amortecido pela amplidão do espaço livre, até que "a fresca da noite" e o sono os dispersassem.
Entre as mulheres, por semanas se falava em organza, duchese, tule, cetim, tafetá, e em tantas
outras fazendas finas, entregues aos cuidados de costureiras nervosas com a quantidade das
encomendas. E era também inevitável vazar a informação de que a Mercedes, a Rosa Stocco, ou a
Brígida, enfim, uma das moças da cidade iria escandalizar com o decote ousado do seu vestido, e,
diga-se, a cada ano mais atrevido. Esbanjavam-se ainda comentários contidos, às vezes nem tanto,
sobre a perspectiva casadoira que o evento abria generoso. Mas só dias antes do baile, apesar de
curtido por meses, é que as moças de Pindorama iam às farmácias e, entre acanhadas e ar distraído,
davam fim ao estoque de pedra-pome. Era uma pedra cinza e porosa, vendida em tamanho pouco maior
que um ovo de galinha, embora amorfa, que elas então friccionavam na palma das mãos para eliminar
calosidades. E se aplicavam no trato da própria pele de tal modo que seus eventuais parceiros,
durante o baile, tivessem a sensação de tomar entre suas mãos de príncipes encantados verdadeiras
mãozinhas de seda de suas donzelas.
Se era assim no baile, em que românticos mancebos se alumbravam com um simples toque de mãos, capaz
de transportá-los para fantasias inefáveis, imagine-se agora - nesses tempos largos e tão liberais
- se mãozinhas de seda, mesmo quando de homens barbados, se insinuassem até as partes pudendas de
alguém, fossem essas partes roxas, pretas ou de cor ainda a ser declinada. Seria o êxtase!

(Nada de porralouquice. Me promete.!)

Daí minha mania, se esbarro com certos intelectuais, de olhar primeiro para suas mãos, mas não só.
Tenho até passado por algum constrangimento, pois me encaram com um viés torto no olhar, se, como
bom empirista, demoro demais no aperto de mão. Que fazer? Mania é mania. Seja como for, apesar de
avessos a bailes e afetarem desdém pelas coisas mundanas, o que tenho notado é que muitos deles
parecem fazer uso intensivo de pedra-pome, ainda que pudessem dispensá-la. E com a diferença também
de que as moças de Pindorama, que só usavam essa pedra uma vez por ano, davam duro no
trabalho. Eruditos, pretensiosos, e bem providos de mãozinhas de seda, a harmonia do perfil é
completa por faltar-lhes justamente o que seria marcante: rosto. Em conseqüência desse aparente
paradoxo, tenho notado também que estão entregues a um rendoso comércio de prestígio, um promíscuo
troca-troca explícito, a maior suruba da paróquia, Maria Santíssima!, quando o troca-troca em
Pindorama, picante e clandestino, era bem mais interessante. Daí que aquela pedra nostálgica, que
antes era só pome e se compunha com devaneios de mancebos e donzelas, acabou virando a pedra
angular do mercado de idéias.
Schopenhauer, coitado, é que dizia amargurado: respeito os negociantes porque passeiam de rosto
descoberto, apresentando-se como são quando abrem as portas do seu comércio. Mas era ingênuo esse
Schopenhauer, ele não sacava bem as coisas, estava por fora com sua carranca, não sabia desfrutar
os doces encantos da vida e, mais que tudo, nunca levou em conta a comovente precariedade da
espécie. Se bem que, mesmo precária, certos espécimes não precisavam exagerar. Aqui entre nós, pra
que ir tão longe, pra que falar tanto em ética? Ponderando bem as coisas, não devemos ser duros com
eles, afinal, se vai uma ponta de bravata naquela jactância toda, vai também uma carrada de candura
quando metem sua colher na caldeira dos valores, cutucando a menina-dos-olhos do capeta com vara
curta, sem suspeitarem que é nessa mesma caldeira que se cozinham os impostores. Ponderando ainda
em outra direção, e é tudo só uma questão de boa vontade, não há por que censurá-los, devemos a
eles até gratidão, afinal, aqueles extremados não deixam de contribuir de modo inestimável ao
ilustrarem a versão mais acabada do humanissimus humanus. No que pecariam, pecariam?...
O bisavô é que sabia das coisas, não improvisava, punha milênios em cada palavra, "às favas o que a
gente pensa". Talvez o negócio seja fazer média, o negócio é mesmo fazer média, o verbo passado na
régua, o tom no diapasão, num mundanismo com linha ou no silêncio da página.
Custou mas cheguei lá, sou finalmente um diplomata, cumprindo à risca a antevisão de regozijo do
bisavô, que continua por sinal mais vivo do que nunca, rindo às gargalhadas na surdina, e com quem
divido agora a parafernália e o guarda-roupa, zeloso com a antiga indumentária, pisando macio as
botinas de pelica, testando o foco das lentes, usando colete, relógio de bolso, jasmim.
(Saudades de mim!)

                         Aí pelas Três da Tarde (para José Carlos Abbate)

        Nesta sala atulhada de mesas, máquinas e papéis, onde invejáveis escreventes dividiram
entre si o bom senso do mundo, aplicando-se em idéias claras apesar do ruído e do mormaço, seguros
ao se pronunciarem sobre problemas que afligem o homem moderno (espécie da qual você, milenarmente
cansado, talvez se sinta um tanto excluído), largue tudo de repente sob os olhares a sua volta,
componha uma cara de louco quieto e perigoso, faça os gestos mais calmos quanto os tais escribas
mais severos, dê um largo "ciao" ao trabalho do dia, assim como quem se despede da vida, e
surpreenda pouco mais tarde, com sua presença em hora tão insólita, os que estiveram em casa
ocupados na limpeza dos armários, que você não sabia antes como era conduzida. Convém não responder
aos olhares interrogativos, deixando crescer, por instantes, a intensa expectativa que se instala.
Mas não exagere na medida e suba sem demora ao quarto, libertando aí os pés das meias e dos
sapatos, tirando a roupa do corpo como se retirasse a importância das coisas, pondo-se enfim em
vestes mínimas, quem sabe até em pêlo, mas sem ferir o decoro (o seu decoro, está claro), e
aceitando ao mesmo tempo, como boa verdade provisória, toda mudança de comportamento. Feito um
banhista incerto, assome em seguida no trampolim do patamar e avance dois passos como se fosse
beirar um salto, silenciando de vez, embaixo, o surto abafado dos comentários. Nada de grandes
lances. Desça, sem pressa, degrau por degrau, sendo tolerante com o espanto (coitados!) dos pobres
familiares, que cobrem a boca com a mão enquanto se comprimem ao pé da escada. Passe por eles
calado, circule pela casa toda como se andasse numa praia deserta (mas sempre com a mesma cara de
louco ainda não precipitado) e se achegue depois, com cuidado e ternura, junto à rede languidamente
envergada entre plantas lá no terraço. Largue-se nela como quem se larga na vida, e vá ao fundo
nesse mergulho: cerre as abas da rede sobre os olhos e, com um impulso do pé (já não importa em que
apoio), goze a fantasia de se sentir embalado pelo mundo.

Textos extraídos do livro "Menina a caminho", Companhia das Letras - São Paulo, 1997. pág.71.