Moacyr Scliar

Nasceu em Porto Alegre em 1937. Autor de mais de setenta livros em vários gêneros, romance, conto,
ensaio, crônica, ficção infanto-juvenil, suas obras foram publicadas em mais de vinte países, com
grande repercussão crítica. Recebeu numerosos prêmios, como o Jabuti (1988, 1993 e 2000), o APCA
(1989) e o Casa de las Américas (1989). Foi colaborador em vários órgãos da imprensa no país e no
exterior. Teve seus textos adaptados para cinema, teatro, televisão e rádio, inclusive no exterior.
Foi médico e membro da Academia Brasileira de Letras. Morreu em março de 2011.


                                              A VACA

Numa noite de temporal, um navio naufragou ao largo da costa africana. Partiu-se ao meio, e foi ao
fundo em menos de um minuto. Passageiros e tripulantes pereceram instantaneamente. Salvou-se apenas
um marinheiro, projetado à distância no momento do desastre. Meio afogado, pois não era bom
nadador, o marinheiro orava e despedia-se da vida, quando viu a seu lado, nadando com presteza e
vigor, a vaca Carola.

A vaca Carola tinha sido embarcada em Amsterdam.

Excelente ventre, fora destinada a uma fazenda na América do Sul.

Agarrado ao chifre da vaca, o marinheiro deixou-se conduzir; e assim, ao romper do dia, chegaram a
uma ilhota arenosa, onde a vaca depositou o infeliz rapaz, lambendo-lhe o rosto até que ele
acordasse.

Notando que estava numa ilha deserta, o marinheiro rompeu em prantos: ''Ai de mim! Esta ilha está
fora de todas as rotas! Nunca mais verei um ser humano!'' chorou muito, prostrado na areia,
enquanto a vaca Carola fitava-o com seus grandes olhos castanhos. Finalmente, o jovem enxugou as
lágrimas e pôs-se de pé.

Olhou ao redor: nada havia na ilha, a não ser rochas pontiagudas e umas poucas árvores raquíticas.
Sentiu fome; chamou a vaca: ''Vem Carola '' ordenhou-a e bebeu leite bom, quente e espumante.
Sentiu- se melhor; sentou-se e ficou a olhar o oceano, ''Ai de mim''- gemia de vez em quando, mas
já sem muita convicção; o leite fizera-lhe bem. Naquela noite dormiu abraçado à vaca. Foi um sono
bom, cheio de sonhos reconfortantes; e quando acordou - ali estava o ubre a lhe oferecer o leite
abundante. Os dias foram passando e o rapaz se apegava cada vez mais com a vaca. ''Vem Carola!''
ela vinha, obediente.

Ele cortava um pedaço de carne tenra - gostava muito de língua - e devorava-o cru, ainda quente, o
sangue escorrendo pelo queixo. A vaca nem mugia. Lambia as feridas, apenas. O marinheiro tinha
sempre o cuidado de não ferir órgãos vitais; se tirava um pulmão, deixava o outro; comeu o baço,
mas não o coração. Com pedaços de couro o marinheiro fez roupas e sapatos e um toldo para abrigá-lo
do sol e da chuva. Amputou a cauda de Carola para espantar as moscas.

Quando a carne começou a escassear, atrelou a vaca a um tosco arado, feito de galhos, e lavrou um
pedaço de terra mais fértil, entre as árvores. Usou o excremento do animal como adubo. Como fosse
escasso, triturou alguns ossos, para usá-los como fertilizante. Semeou alguns grãos de milho, que
tinham ficado nas cáries da dentadura de Carola. Logo, as plantinhas começaram a brotar, e o rapaz
sentiu renascer a esperança. Na festa de São João, ele comeu canjica.  A primavera chegou. Durante
a noite uma brisa suave soprava de lugares remotos, trazendo sutis aromas.

Olhando as estrelas, o marinheiro suspirava. Uma noite, arrancou um dos olhos de Carola, misturou-o
com água do mar e engoliu esta leve massa. Teve visões voluptuosas, como nenhum mortal jamais
experimentou... Transportado de desejo aproximou-se da vaca... E ainda dessa vez, foi Carola quem
lhe valeu.

Muito tempo se passou, e o marinheiro avistou um navio no horizonte. Doido de alegria, berrou com
todas as forças, mas não lhe respondiam: o navio estava muito longe. O marinheiro arrancou um dos
chifres de Carola e improvisou uma corneta. O som poderoso atroou os ares, mas ainda assim não
obteve resposta.

O rapaz desesperava-se: a noite caia e o navio afastava-se da ilha. Finalmente, o rapaz
deitou Carola no chão e jogou um fósforo aceso no ventre ulcerado de Carola, onde um pouco de
gordura ainda aparecia.

Rapidamente a vaca incendiou-se. Em meio a fumaça negra, fitava o marinheiro com seu único olho
bom. O rapaz estremeceu; julgou ter visto uma lágrima. Mas foi só impressão. O clarão chamou a
atenção do comandante do navio; uma lancha veio recolher o marinheiro. Iam partir, aproveitando a
maré, quando o rapaz gritou: ''Um momento!''; voltou para a ilha e apanhou do montículo de cinzas
fumegantes, um punhado que guardou dentro do gibão de couro. ''Adeus Carola '' - murmurou. Os
tripulantes da lancha se entreolharam. ''É do sol'' - disse um. O marinheiro chegou ao seu país
natal. Abandonou a vida no mar e tornou-se um rico e respeitado granjeiro, dono de um tambo com
centenas de vacas. Mas apesar disto, tornou-se infeliz e solitário, tendo pesadelos horríveis todas
as noites, até os quarenta anos. Chegando a esta cidade, viajou para Europa de navio.

Uma noite, insone, deixou o luxuoso camarote e subiu ao tombadilho iluminado pelo luar. Acendeu um
cigarro apoiou-se na amurada e ficou olhando o mar. De repente, estirou o pescoço, ansioso.
Avistara uma ilhota no horizonte.

- Alô - disse alguém, perto dele.

Voltou-se. Era uma bela loira, de olhos castanhos e seios opulentos.

- Meu nome é Carola - disse ela.











                                              CANIBAL


Em 1950, duas moças sobrevoaram os desolados altiplanos da Bolívia. O avião, um Piper, era pilotado
por Bárbara; bela mulher, alta e loira, casada com um rico fazendeiro de Mato Grosso. Sua
companheira, Angelina, apresentava-se como uma criatura esguia e escura, de grandes olhos
assustados. As duas eram irmãs de criação.
             O sol declinava no horizonte, quando o avião teve uma pane. Manobrando
desesperadamente, Bárbara conseguiu fazer uma aterrissagem forçada num platô. O avião, porém, ficou
completamente destruído, e as duas mulheres encontravam-se, completamente sós, a milhares de
quilômetros da vila mais próxima. Felizmente (e talvez prevendo esta eventualidade), Bárbara trazia
consigo um grande baú, contendo os mais diversos víveres: rum Bacardi, anchovas, castanhas-do-pará,
caviar do Mar Negro, morangos, rins grelhados, compota de abacaxi, queijo-de-minas, vidros de
vitaminas. Esta mala estava intacta.
            Na manhã seguinte, Angelina teve fome. Pediu a Bárbara que lhe fornecesse um pouco de
comida. Bárbara fez-lhe ver que não podia concordar; os víveres pertenciam a ela, Bárbara, e não a
Angelina. Resignada, Angelina afastou-se, à procura de frutos ou raízes. Nada encontrou; a região
era completamente árida. Assim, naquele dia ela nada comeu. Nem nos três dias subseqüentes.
Bárbara, ao contrário, engordada a olhos vistos, talvez pela inatividade, uma vez que contentava-se
em ficar deitada, comendo e esperando que o socorro aparecesse. Angelina, pelo contrário, caminhava
de um lado para outro, chorando e lamentando-se, o que só contribuía para aumentar suas
necessidades calóricas.
            No quarto dia, enquanto Bárbara almoçava, Angelina aproximou-se dela, com uma faca na
mão. Curiosa, Bárbara parou de mastigar a coxinha de galinha, e ficou observando a outra, que
estava parada, completamente imóvel. De repente Angelina colocou a mão esquerda sobre uma pedra e
de um golpe decepou o seu terceiro dedo. O sangue jorrou. Angelina levou a mão à boca e sugou o
próprio sangue. Como a hemorragia não cessasse, Bárbara fez um torniquete e aplicou-o à raiz do
dedo. Em poucos minutos, o sangue parou de correr. Angelina apanhou o dedo do chão, limpou-o e
devorou-o até os ossinhos. A unha, jogou-a fora, porque em criança tinham-lhe proibido roer unhas –
feio vício.
           Bárbara observou-a em silêncio. Quando Angelina terminou de comer, pediu-lhe uma
falange; quebrou-a, e com a lasca, palitou os dentes. Depois ficaram conversando, lembrando cenas
da infância etc.
Nos dias seguintes, Angelina comeu os dedos das mãos, depois os dos pés. Seguiram-se as pernas e as
coxas.
Bárbara ajudava-a a preparar as refeições, aplicando torniquetes, ensinando como aproveitar o
tutano dos ossos etc.
            No décimo quinto dia, Angelina viu-se obrigada a abrir o ventre. O primeiro órgão que
extraiu foi o fígado. Como estava com muita fome, devorou-o cru, apesar dos avisos de Bárbara, para
que fritasse primeiro. Como resultado, ao fim da refeição, continuava com fome. Pediu à Bárbara um
pedaço de pão para passar no molhinho.
Bárbara negou-se a atender o pedido, relembrando as ponderações já feitas.
           Depois do baço e dos ovários, Angelina passou ao intestino grosso, onde teve uma
desagradável surpresa; além das fezes (achado habitual neste órgão), encontrou, na porção terminal,
um grande tumor. Bárbara observou que era por isto que a outra não vinha se sentindo bem há meses.
Angelina concordou, acrescentando: “É pena que eu tenha descoberto isto só agora.” Depois,
perguntou à Bárbara se faria mal comer o câncer. Bárbara aconselhou-a a jogar fora esta porção, que
já estava até meio apodrecida; lembrou os preceitos higiênicos que devem ser mantidos sempre, em
qualquer situação.

No vigésimo dia, Angelina expirou; e foi no dia seguinte que a equipe de salvamento chegou ao
altiplano. Ao verem o cadáver semidestruído, perguntaram a Bárbara o que tinha acontecido; e a
moça, visando preservar intacta a reputação da irmã, mentiu pela primeira vez em sua vida:

- Foram os índios.

 Os jornais noticiaram a existência de índios antropófagos na Bolívia, o que não corresponde �
realidade.