ESTE LIVRO

Este livro é de mágoas. Desgraçados os 
Que no mundo passais, chorai ao lę-lo! 
Somente a vossa dor de Torturados 
Pode, talvez, senti-lo...e compreendę-lo.

Este livro é para vós. Abençoados 
Os que o sentirem, sem ser bom nem belo! 
Bíblia de tristes...Ó Desventurados, 
Que a vossa imensa dor se acalme ao vę-lo! 

Livro de Mágoas...Dores...Ansiedades! 
Livro de Sombras...Névoas e Saudades! 
Vai pelo mundo...(Trouxe-o no meu seio...) 

Irmăos na Dor, os olhos rasos de água, 
Chorai comigo a minha imensa mágoa, 
Lendo o meu livro só de mágoas cheio!...
Amar!

Eu quero amar, amar perdidamente!
Amar só por amar: aqui... além...
Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente...
Amar! Amar! E năo amar ninguém!

Recordar? Esquecer? Indiferente!...
Prender ou desprender? É mal? É bem?
Quem disser que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!

E se um dia hei de ser pó, cinza e nada,
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saiba perder... pra me encontrar...
Ser Poeta (Perdidamente)

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor
E năo saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhas de oiro e de cetim...
É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente...
É seres alma, e sangue, e vida em mim
E dizę-lo cantando a toda a gente!