Charles Marie René Leconte de Lisle (1818-1894)


Poèmes barbares



Le coeur de Hjalmar

Une nuit claire, un vent glacé. La neige est rouge.

Mille braves sont là qui dorment sans tombeaux,

L'épée au poing, les yeux hagards. Pas un ne bouge.

Au-dessus tourne et crie un vol de noirs corbeaux.


La lune froide verse au loin sa pâle flamme.

Hialmar se soulève entre les morts sanglants,

Appuyé des deux mains au tronçon de sa lame.

La pourpre du combat ruisselle de ses flancs.


— Holà ! Quelqu'un a-t-il encore un peu d'haleine,

Parmi tant de joyeux et robustes garçons

Qui, ce matin, riaient et chantaient à voix pleine

Comme des merles dans l'épaisseur des buissons?


Tous sont muets. Mon casque est rompu, mon armure

Est trouée, et la hache a fait sauter ses clous.

Mes yeux saignent. J'entends un immense murmure

Pareil aux hurlements de la mer et des loups.


Viens par ici, Corbeau, mon brave mangeur d'hommes!

Ouvre-moi la poitrine avec ton bec de fer.

Tu nous retrouveras demain tels que nous sommes.

Porte mon cœur tout chaud à la fille d'Ylmer.


Dans Upsal, où les Jarls boivent la bonne bière,

Et chantent, en heurtant les cruches d'or, en chœur,

A tire-d'aile vole, ô rôdeur de bruyère!

Cherche ma fiancée et porte-lui mon cœur.


Au sommet de la tour que hantent les corneilles

Tu la verras debout, blanche, aux longs cheveux noirs.

Deux anneaux d'argent fin lui pendent aux oreilles,

Et ses yeux sont plus clairs que l'astre des beaux soirs.


Va, sombre messager, dis-lui bien que je l'aime,

Et que voici mon cœur. Elle reconnaîtra

Qu'il est rouge et solide et non tremblant et blême;

Et la fille d'Ylmer, Corbeau, te sourira!


Moi, je meurs. Mon esprit coule par vingt blessures.

J'ai fait mon temps. Buvez, ô loups, mon sang vermeil.

Jeune, brave, riant, libre et sans flétrissures,

Je vais m'asseoir parmi les Dieux, dans le soleil.

José Maria de Heredia (1842-1905)



Les Trophées



Stymphale

Et partout devant lui, par milliers, les oiseaux,

De la berge fangeuse où le Héros dévale,

S'envolèrent, ainsi qu'une brusque rafale,

Sur le lugubre lac dont clapotaient les eaux.


D'autres, d'un vol plus bas croisant leurs noirs réseaux,

Frôlaient le front baisé par les lèvres d'Omphale,

Quand, ajustant au nerf  la flèche triomphale,

L'Archer superbe fit un pas dans les roseaux.


Et dès lors, du nuage effarouché qu'il crible,

Avec des cris stridents plut une pluie horrible

Que l'éclair meurtrier rayait de traits de feu.


Enfin, le Soleil vit, à travers ces nuées

Où son arc avait fait d'éclatantes trouées,

Hercule tout sanglant sourire au grand ciel bleu.


Soir de bataille

Le choc avait été très rude. Les tribuns

Et les centurions, ralliant les cohortes,

Humaient encor, dans l'air où vibraient leurs voix fortes,

La chaleur du carnage et ses acres parfums.


D'un œil morne, comptant leurs compagnons défunts,

Les soldats regardaient, comme des feuilles mortes,

Tourbillonner au loin les archers de Phraortes;

Et la sueur coulait de leurs visages bruns.


C'est alors qu'apparut, tout hérissé de flèches,

Rouge du flux vermeil de ses blessures fraîches,

Sous la pourpre flottante et l'airain rutilant,


Au fracas des buccins qui sonnaient leur fanfare,

Superbe, maîtrisant son cheval qui s'effare,

Sur le ciel enflammé, l'imperator sanglant!