Balzac et la Comédie humaine 8 : Géographie du monde balzacien I – Paris

Lisez et analysez l’introduction de La Fille aux yeux d’or, une des Scènes de la vie Parisienne et
la dernière partie de « l’Histoire des Treize ». Cette description étonnante de la capitale
s’inscrit dans l’analyse sociale opérée par Balzac mais elle relève également d’une certaine
poétique urbaine, née justement avec l’avènement de la société moderne au XIX^e siècle. La Comédie
humaine préfigure ainsi les Rougon-Macquart d’Emile Zola mais également les Tableaux parisiens ou
Spleen de Paris de Charles Baudelaire.

Comment se présente Paris selon Balzac, quelle métaphore emploie l’auteur et pourquoi  ?

Quel sont ses traits caractéristiques, comment se caractérise Paris dans son ensemble ?

Comment se divise la société parisienne et comment se caractérisent ses classes différentes ?

Pourquoi l’auteur, au lieu de caractériser la géographie de la ville, parle d’un « Paris moral » ?

Un des spectacles où se rencontre le plus d’épouvantement est certes l’aspect général de la
population parisienne, peuple horrible à voir, hâve, jaune, tanné. Paris n’est-il pas un vaste
champ incessamment remué par une tempête d’intérêts sous laquelle tourbillonne une moisson d’hommes
que la mort fauche plus souvent qu’ailleurs et qui renaissent toujours aussi serrés, dont les
visages contournés, tordus, rendent par tous les pores l’esprit, les désirs, les poisons dont sont
engrossés leurs cerveaux ; non pas des visages, mais bien des masques : masques de faiblesse,
masques de force, masques de misère, masques de joie, masques d’hypocrisie ; tous exténués, tous
empreints des signes ineffaçables d’une haletante avidité ? Que veulent-ils ? De l’or, ou du
plaisir ?

Quelques observations sur l’âme de Paris peuvent expliquer les causes de sa physionomie cadavéreuse
qui n’a que deux âges, ou la jeunesse ou la caducité : jeunesse blafarde et sans couleur, caducité
fardée qui veut paraître jeune. En voyant ce peuple exhumé, les étrangers qui ne sont pas tenus de
réfléchir, éprouvent tout d’abord un mouvement de dégoût pour cette capitale, vaste atelier de
jouissances, d’où bientôt eux-mêmes ils ne peuvent sortir, et restent à s’y déformer volontiers.
Peu de mots suffiront pour justifier physiologiquement la teinte presque infernale des figures
parisiennes, car ce n’est pas seulement par plaisanterie que Paris a été nommé un enfer. Tenez ce
mot pour vrai. Là, tout fume, tout brûle, tout brille, tout bouillonne, tout flambe, s’évapore,
s’éteint, se rallume, étincelle, pétille et se consume. Jamais vie en aucun pays ne fut plus
ardente, ni plus cuisante. Cette nature sociale toujours en fusion semble se dire après chaque
œuvre finie : – À une autre ! comme se le dit la nature elle-même. Comme la nature, cette nature
sociale s’occupe d’insectes, de fleurs d’un jour, de bagatelles, d’éphémères, et jette aussi feu et
flamme par son éternel cratère. Peut-être avant d’analyser les causes qui font une physionomie
spéciale à chaque tribu de cette nation intelligente et mouvante, doit-on signaler la cause
générale qui en décolore, blêmit, bleuit et brunit plus ou moins les individus.

À force de s’intéresser à tout, le Parisien finit par ne s’intéresser à rien. Aucun sentiment ne
dominant sur sa face usée par le frottement, elle devient grise comme le plâtre des maisons qui a
reçu toute espèce de poussière et de fumée. En effet, indifférent la veille à ce dont il s’enivrera
le lendemain, le Parisien vit en enfant quel que soit son âge. Il murmure de tout, se console de
tout, se moque de tout, oublie tout, veut tout, goûte à tout, prend tout avec passion, quitte tout
avec insouciance ; ses rois, ses conquêtes, sa gloire, son idole, qu’elle soit de bronze ou de
verre ; comme il jette ses bas, ses chapeaux et sa fortune. À Paris, aucun sentiment ne résiste au
jet des choses, et leur courant oblige à une lutte qui détend les passions : l’amour y est un
désir, et la haine une velléité ; il n’y a là de vrai parent que le billet de mille francs, d’autre
ami que le Mont-de-Piété. (…) Qui donc domine en ce pays sans mœurs, sans croyance, sans aucun
sentiment ; mais d’où partent et où aboutissent tous les sentiments, toutes les croyances et toutes
les mœurs ? L’or et le plaisir. Prenez ces deux mots comme une lumière et parcourez cette grande
cage de plâtre, cette ruche à ruisseaux noirs, et suivez-y les serpenteaux de cette pensée qui
l’agite, la soulève, la travaille ? Voyez. Examinez d’abord le monde qui n’a rien.

L’ouvrier, le prolétaire, l’homme qui remue ses pieds, ses mains, sa langue, son dos, son seul
bras, ses cinq doigts pour vivre ; eh ! bien celui-là qui, le premier, devrait économiser le
principe de sa vie, il outrepasse ses forces, attelle sa femme à quelque machine, use son enfant et
le cloue à un rouage. Le fabricant, le je ne sais quel fil secondaire dont le branle agite ce
peuple qui, de ses mains sales, tourne et dore les porcelaines, coud les habits et les robes,
amincit le fer, amenuise le bois, tisse l’acier, solidifie le chanvre et le fil, satine les
bronzes, festonne le cristal, imite les fleurs, brode la laine, dresse les chevaux, tresse les
harnais et les galons, découpe le cuivre, peint les voitures, arrondit les vieux ormeaux, vaporise
le coton, souffle les tulles, corrode le diamant, polit les métaux, transforme en feuilles le
marbre, lèche les cailloux, toilette la pensée, colore, blanchit et noircit tout ; hé ! bien, ce
sous-chef est venu promettre à ce monde de sueur et de volonté, d’étude et de patience, un salaire
excessif, soit au nom des caprices de la ville, soit à la voix du monstre nommé Spéculation. Alors
ces quadrumanes se sont mis à veiller, pâtir, travailler jurer, jeûner, marcher ; tous se sont
excédés pour gagner cet or qui les fascine. Puis, insouciants de l’avenir, avides de jouissances,
comptant sur leurs bras comme le peintre sur sa palette, ils jettent, grands seigneurs d’un jour,
leur argent le lundi dans les cabarets, qui font une enceinte de boue à la ville ; ceinture de la
plus impudique des Vénus, incessamment pliée et dépliée, où se perd comme au jeu la fortune
périodique de ce peuple, aussi féroce au plaisir qu’il est tranquille au travail. (…) Ces hommes,
nés sans doute pour être beaux, car toute créature a sa beauté relative, se sont enrégimentés, dès
l’enfance, sous le commandement de la force, sous le règne du marteau, des cisailles, de la
filature, et se sont promptement vulcanisées. Vulcain, avec sa laideur et sa force, n’est-il pas
l’emblème de cette laide et forte nation, sublime d’intelligence mécanique, patiente à ses heures,
terrible un jour par siècle, inflammable comme la poudre, et préparée à l’incendie révolutionnaire
par l’eau-de-vie, enfin assez spirituelle pour prendre feu sur un mot captieux qui signifie
toujours pour elle : or et plaisir ! En comprenant tous ceux qui tendent la main pour une aumône,
pour de légitimes salaires ou pour les cinq francs accordés à tous les genres de prostitution
parisienne, enfin pour tout argent bien ou mal gagné, ce peuple compte trois cent mille individus.
(…) Le hasard a fait un ouvrier économe, le hasard l’a gratifié d’une pensée, il a pu jeter les
yeux sur l’avenir, il a rencontré une femme, il s’est trouvé père, et après quelques années de
privations dures il entreprend un petit commerce de mercerie, loue une boutique. Si ni la maladie
ni le vice ne l’arrêtent en sa voie, s’il a prospéré, voici le croquis de cette vie normale.

Et, d’abord, saluez ce roi du mouvement parisien, qui s’est soumis le temps et l’espace. Oui,
saluez cette créature composée de salpêtre et de gaz qui donne des enfants à la France pendant ses
nuits laborieuses, et remultiplie pendant le jour son individu pour le service, la gloire et le
plaisir de ses concitoyens. Cet homme résout le problème de suffire, à la fois, à une femme
aimable, à son ménage, au Constitutionnel, à son bureau, à la Garde nationale, à l’Opéra, à Dieu ;
mais pour transformer en écus le Constitutionnel, le Bureau, l’Opéra, la Garde nationale, la femme
et Dieu. (…) Cet homme résume tout : histoire, littérature, politique, gouvernement, religion, art
militaire. N’est-ce pas une encyclopédie vivante, un atlas grotesque, sans cesse en marche comme
Paris et qui jamais ne repose ? En lui tout est jambes. Aucune physionomie ne saurait se conserver
pure en de tels travaux. Peut-être l’ouvrier qui meurt vieux à trente ans, l’estomac tanné par les
doses progressives de son eau-de-vie, sera-t-il trouvé, au dire de quelques philosophes bien
rentés, plus heureux que ne l’est le mercier. L’un périt d’un seul coup et l’autre en détail. De
ses huit industries, de ses épaules, de son gosier, de ses mains, de sa femme et de son commerce,
celui-ci retire, comme d’autant de fermes, des enfants, quelques mille francs et le plus laborieux
bonheur qui ait jamais récréé cœur d’homme. Cette fortune et ces enfants, ou les enfants qui
résument tout pour lui, deviennent la proie du monde supérieur, auquel il porte ses écus et sa
fille, ou son fils élevé au collège, qui, plus instruit que ne l’est son père, jette plus haut ses
regards ambitieux. Souvent le cadet d’un petit détaillant veut être quelque chose dans l’État.

Cette ambition introduit la pensée dans la seconde des sphères parisiennes. Montez donc un étage et
allez à l’entresol ou descendez du grenier et restez au quatrième ; enfin pénétrez dans le monde
qui a quelque chose : là, même résultat. Les commerçants en gros et leurs garçons, les employés,
les gens de la petite banque et de grande probité, les fripons, les âmes damnées, les premiers et
les derniers commis, les clercs de l’huissier, de l’avoué, du notaire, enfin les membres agissants,
pensants, spéculateurs de cette petite bourgeoisie qui triture les intérêts de Paris et veille Ã
son grain, accapare les denrées, emmagasine les produits fabriqués par les prolétaires, encaque les
fruits du midi, les poissons de l’Océan, les vins de toute côte aimée du soleil ; qui étend les
mains sur l’Orient, y prend les châles dédaignés par les Turcs et les Russes ; va récolter jusque
dans les Indes, se couche pour attendre la vente, aspire après le bénéfice, escompte les effets,
roule et encaisse toutes les valeurs ; emballe en détail Paris tout entier, le voiture, guette les
fantaisies de l’enfance, épie les caprices et les vices de l’âge mûr, en pressure les maladies ; hé
bien, sans boire de l’eau-de-vie comme l’ouvrier, ni sans aller se vautrer dans la fange des
barrières, tous excèdent aussi leurs forces ; tendent outre-mesure leur corps et leur moral, l’un
par l’autre ; se dessèchent de désirs, s’abîment de courses précipitées.

(…) Que voulait le bourgeois ? le briquet du garde national, un immuable pot-au-feu, une place
décente au Père-Lachaise, et pour sa vieillesse un peu d’or légitimement gagné. Son lundi, à lui,
est le dimanche ; son repos est la promenade en voiture de remise, la partie de campagne, pendant
laquelle femme et enfants avalent joyeusement de la poussière ou se rôtissent au soleil ; sa
barrière est le restaurateur dont le vénéneux dîner a du renom, ou quelque bal de famille où l’on
étouffe jusqu’à minuit. (…) Les enfants sont mis en nourrice et en reviennent pour aller au collège
ou dans un pensionnat. Monsieur et madame demeurent à un troisième étage, n’ont qu’une cuisinière,
donnent des bals dans un salon de douze pieds sur huit, et éclairé par des quinquets, mais ils
donnent cent cinquante mille francs à leur fille, et se reposent à cinquante ans, âge auquel ils
commencent à paraître aux troisièmes loges à l’Opéra, dans un fiacre à Longchamp, ou en toilette
fanée, tous les jours de soleil, sur les boulevards, l’espalier de ces fructifications. Estimés
dans le quartier, aimés du gouvernement, alliés à la haute bourgeoisie, Monsieur obtient Ã
soixante-cinq ans la croix de la Légion-d’Honneur, et le père de son gendre, maire d’un
arrondissement, l’invite à ses soirées. Ces travaux de toute une vie profitent donc à des enfants
que cette petite bourgeoisie tend fatalement à élever jusqu’à la haute. Chaque sphère jette ainsi
tout son frai dans sa sphère supérieure. Le fils du riche épicier se fait notaire, le fils du
marchand de bois devient magistrat. Pas une dent ne manque à mordre sa rainure, et tout stimule le
mouvement ascensionnel de l’argent.

Nous voici donc amenés au troisième cercle de cet enfer, qui, peut-être un jour, aura son Dante.
Dans ce troisième cercle social, espèce de ventre parisien, où se digèrent les intérêts de la ville
et où ils se condensent sous la forme dite affaires, se remue et s’agite par un âcre et fielleux
mouvement intestinal, la foule des avoués, médecins, notaires, avocats, gens d’affaires, banquiers,
gros commerçants, spéculateurs, magistrats. Là, se rencontrent encore plus de causes pour la
destruction physique et morale que partout ailleurs. Ces gens vivent, presque tous, en d’infectes
Études, en des salles d’audiences empestées, dans de petits cabinets grillés, passent le jour
courbés sous le poids des affaires, se lèvent dès l’aurore pour être en mesure, pour ne pas se
laisser dévaliser, pour tout gagner ou pour ne rien perdre, pour saisir un homme ou son argent,
pour emmancher ou démancher une affaire, pour tirer parti d’une circonstance fugitive, pour faire
pendre ou acquitter un homme. (…) Quelle âme peut rester grande, pure, morale, généreuse, et
conséquemment quelle figure demeure belle dans le dépravant exercice d’un métier qui force Ã
supporter le poids des misères publiques, à les analyser, les peser, les estimer, les mettre en
coupe réglée ? Ces gens-là déposent leur cœur, où ?... je ne sais ; mais ils le laissent quelque
part, quand ils en ont un, avant de descendre tous les matins au fond des peines qui poignent les
familles. Pour eux, point de mystères, ils voient l’envers de la société dont ils sont les
confesseurs, et la méprisent. Or, quoi qu’ils fassent, à force de se mesurer avec la corruption,
ils en ont horreur et s’attristent ; ou par lassitude, par transaction secrète, ils l’épousent ;
enfin, nécessairement, ils se blasent sur tous les sentiments, eux que les lois, les hommes, les
institutions font voler comme des choucas sur les cadavres encore chauds. À toute heure, l’homme
d’argent pèse les vivants, l’homme des contrats pèse les morts, l’homme de loi pèse la conscience.
Obligés de parler sans cesse, tous remplacent l’idée par la parole, le sentiment par la phrase, et
leur âme devient un larynx. Ils s’usent et se démoralisent. Ni le grand négociant, ni le juge, ni
l’avocat ne conservent leur sens droit : ils ne sentent plus, ils appliquent les règles que
faussent les espèces. (…) Tous mangent démesurément, jouent, veillent, et leurs figures
s’arrondissent, s’aplatissent, se rougissent. À de si terribles dépenses de forces intellectuelles,
à des contractions morales si multipliées, ils opposent non pas le plaisir, il est trop pâle et ne
produit aucun contraste, mais la débauche, débauche secrète, effrayante, car ils peuvent disposer
de tout, et font morale de la société. Leur stupidité réelle se cache sous une science spéciale.
Ils savent leur métier, mais ils ignorent tout ce qui n’en est pas. (…) Presque tous adoptent
commodément les préjugés sociaux, littéraires ou politiques pour se dispenser d’avoir une opinion ;
de même qu’ils mettent leurs consciences à l’abri du code, ou du tribunal de commerce. (…) Ces
affairés par excellence attirent à eux l’argent et l’entassent pour s’allier aux familles
aristocratiques. Si l’ambition de l’ouvrier est celle du petit bourgeois, ici, mêmes passions
encore. À Paris, la vanité résume toutes les passions. Le type de cette classe serait soit le
bourgeois ambitieux, qui, après une vie d’angoisses et de manœuvres continuelles, passe au Conseil
d’État comme une fourmi passe par une fente ; soit quelque rédacteur de journal, roué d’intrigues,
que le roi fait Pair de France, peut-être pour se venger de la noblesse ; soit quelque notaire
devenu Maire de son arrondissement, tous gens laminés par les affaires et qui, s’ils arrivent Ã
leur but, y arrivent tués. En France l’usage est d’introniser la perruque. Napoléon, Louis XIV, les
grands rois seuls ont toujours voulu des jeunes gens pour mener leurs desseins.

Au-dessus de cette sphère, vit le monde artiste. Mais là encore les visages marqués du sceau de
l’originalité, sont noblement brisés, mais brisés, fatigués, sinueux. Excédés par un besoin de
produire, dépassés par leurs coûteuses fantaisies, lassés par un génie dévoreur, affamés de
plaisir, les artistes de Paris veulent tous regagner par d’excessifs travaux les lacunes laissées
par la paresse, et cherchent vainement à concilier le monde et la gloire, l’argent et l’art. En
commençant, l’artiste est sans cesse haletant sous le créancier, ses besoins enfantent les dettes,
et ses dettes lui demandent ses nuits. Après le travail, le plaisir. Le comédien joue jusqu’Ã
minuit, étudie le matin répète à midi ; le sculpteur plie sous sa statue ; le journaliste est une
pensée en marche comme le soldat en guerre ; le peintre en vogue est accablé d’ouvrage, le peintre
sans occupation se ronge les entrailles s’il se sent homme de génie. La concurrence, les rivalités,
les calomnies assassinent ces talents. Les uns, désespérés, roulent dans les abîmes du vice, les
autres meurent jeunes et ignorés pour s’être escompté trop tôt leur avenir. Peu de ces figures,
primitivement sublimes, restent belles. D’ailleurs la beauté flamboyante de leurs têtes demeure
incomprise. Un visage d’artiste est toujours exorbitant, il se trouve toujours en dessus ou en
dessous des lignes convenues pour ce que les imbéciles nomment le beau idéal. Quelle puissance les
détruit ? La passion. Toute passion à Paris se résout par deux termes : or et plaisir.

Maintenant, ne respirez-vous pas ? Ne sentez-vous pas l’air et l’espace purifiés ? Ici, ni travaux
ni peines. La tournoyante volute de l’or a gagné les sommités. Du fond des soupiraux où commencent
ses rigoles, du fond des boutiques où l’arrêtent de chétifs batardeaux, du sein des comptoirs et
des grandes officines où il se laisse mettre en barres, l’or, sous forme de dots ou de successions,
amené par la main des jeunes filles ou par les mains ossues du vieillard, jaillit vers la gent
aristocratique où il va reluire, s’étaler, ruisseler. (…) La moitié de Paris couche dans les
exhalaisons putrides des cours, des rues et des basses Å“uvres. Mais abordons les grands salons
aérés et dorés, les hôtels à jardins, le monde riche, oisif, heureux, renté. Les figures y sont
étiolées et rongées par la vanité. Là rien de réel. Chercher le plaisir, n’est-ce pas trouver
l’ennui ? Les gens du monde ont de bonne heure fourbu leur nature. N’étant occupés qu’à se
fabriquer de la joie, ils ont promptement abusé de leurs sens, comme l’ouvrier abuse de
l’eau-de-vie. Le plaisir est comme certaines substances médicales : pour obtenir constamment les
mêmes effets, il faut doubler les doses, et la mort ou l’abrutissement est contenu dans la
dernière. (…) Les riches rencontrent à Paris de l’esprit tout fait, la science toute mâchée, des
opinions toutes formulées qui les dispensent d’avoir esprit, science ou opinion. Dans ce monde, la
déraison est égale à la faiblesse et au libertinage. On y est avare de temps à force d’en perdre.
N’y cherchez pas plus d’affections que d’idées. Les embrassades couvrent une profonde indifférence,
et la politesse un mépris continuel. On n’y aime jamais autrui. (…) Cette vie creuse, cette attente
continuelle d’un plaisir qui n’arrive jamais, cet ennui permanent, cette inanité d’esprit, de cœur
et de cervelle, cette lassitude du grand raout parisien se reproduisent sur les traits, et
confectionnent ces visages de carton, ces rides prématurées, cette physionomie des riches où
grimace l’impuissance, où se reflète l’or, et d’où l’intelligence a fui.

Cette vue du Paris moral prouve que le Paris physique ne saurait être autrement qu’il n’est. Cette
ville à diadème est une reine qui, toujours grosse, a des envies irrésistiblement furieuses. Paris
est la tête du globe, un cerveau qui crève de génie et conduit la civilisation humaine, un grand
homme, un artiste incessamment créateur, un politique à seconde vue qui doit nécessairement avoir
les rides du cerveau, les vices du grand homme, les fantaisies de l’artiste et les blasements du
politique. Sa physionomie sous-entend la germination du bien et du mal, le combat et la victoire ;
la bataille morale de 89 dont les trompettes retentissent encore dans tous les coins du monde, et
aussi l’abattement de 1814. Cette ville ne peut donc pas être plus morale, ni plus cordiale, ni
plus propre que ne l’est la chaudière motrice de ces magnifiques pyroscaphes que vous admirez
fendant les ondes ! Paris n’est-il pas un sublime vaisseau chargé d’intelligence ? Oui, ses armes
sont un de ces oracles que se permet quelquefois la fatalité. La ville de Paris a son grand mât
tout de bronze, sculpté de victoires, et pour vigie Napoléon. Cette nef a bien son tangage et son
roulis ; mais elle sillonne le monde, y fait feu par les cent bouches de ses tribunes, laboure les
mers scientifiques, y vogue à pleines voiles, crie du haut de ses huniers par la voix de ses
savants et de ses artistes : – « En avant, marchez ! suivez-moi ! » Elle porte un équipage immense
qui se plaît à la pavoiser de nouvelles banderoles. Ce sont mousses et gamins riant dans les
cordages ; lest de lourde bourgeoisie ; ouvriers et matelots goudronnés ; dans ses cabines, les
heureux passagers ; d’élégants midshipmen fument leurs cigares, penchés sur le bastingage ; puis
sur le tillac, ses soldats, novateurs ou ambitieux, vont aborder à tous les rivages, et, tout en y
répandant de vives lueurs, demandent de la gloire qui est un plaisir, ou des amours qui veulent de
l’or.

Donc le mouvement exorbitant des prolétaires, donc la dépravation des intérêts qui broient les deux
bourgeoisies, donc les cruautés de la pensée artiste, et les excès du plaisir incessamment cherché
par les grands, expliquent la laideur normale de la physionomie parisienne. En orient seulement, la
race humaine offre un buste magnifique ; mais il est un effet du calme constant affecté par ces
profonds philosophes à longue pipe, à petites jambes, à torses carrés, qui méprisent le mouvement
et l’ont en horreur ; tandis qu’à Paris, Petits, Moyens et Grands courent, sautent et cabriolent,
fouettés par une impitoyable déesse, la Nécessité : nécessité d’argent, de gloire ou d’amusement.
Aussi quelque visage frais, reposé, gracieux, vraiment jeune y est-il la plus extraordinaire des
exceptions : il s’y rencontre rarement. Si vous en voyez un, assurément il appartient : à un
ecclésiastique jeune et fervent, ou à quelque bon abbé quadragénaire, à triple menton ; à une jeune
personne de mœurs pures comme il s’en élève dans certaines familles bourgeoises ; à une mère de
vingt ans, encore pleine d’illusions et qui allaite son premier né ; à un jeune homme frais
débarqué de province, et confié à une douairière dévote qui le laisse sans un sou ; ou peut-être Ã
quelque garçon de boutique, qui se couche à minuit, bien fatigué d’avoir plié ou déplié du calicot,
et qui se lève à sept heures pour arranger l’étalage ; ou, souvent à un homme de science ou de
poésie, qui vit monastiquement en bonne fortune avec une belle idée, qui demeure sobre, patient et
chaste ; ou à quelque sot, content de lui-même, se nourrissant de bêtise, crevant de santé,
toujours occupé de se sourire à lui-même ; ou à l’heureuse et molle espèce des flâneurs, les seuls
gens réellement heureux à Paris, et qui en dégustent à chaque heure les mouvantes poésies. (…)
Cependant Paris est essentiellement aussi le pays des contrastes. Si les sentiments vrais y sont
rares, il se rencontre aussi, là comme ailleurs, de nobles amitiés, des dévouements sans bornes.
Sur ce champ de bataille des intérêts et des passions, de même qu’au milieu de ces sociétés en
marche où triomphe l’égoïsme, où chacun est obligé de se défendre lui seul, et que nous appelons
des armées, il semble que les sentiments se plaisent à être complets quand ils se montrent, et sont
sublimes par juxtaposition. Ainsi des figures. À Paris, parfois, dans la haute aristocratie, se
voient clairsemés quelques ravissants visages de jeunes gens, fruits d’une éducation et de mœurs
tout exceptionnelles. (…) Si ce coup d’œil rapidement jeté sur la population de Paris a fait
concevoir la rareté d’une figure raphaélesque, et l’admiration passionnée qu’elle y doit inspirer Ã
première vue, le principal intérêt de notre histoire se trouvera justifié. Quod erat demonstrandum,
ce qui était à démontrer, s’il est permis d’appliquer les formules de la scolastique à la science
des mœurs.